Las rosas, heridas, ciegas,
Barnizadas de llanto,
De sangre bordada, llenas
Su corola. Rojo manto.
Las rosas, en los jardines
Con su brillantes colores,
Derramando sus perfumes,
Entregando sus dolores.
¿Quién puede ver en la rosa,
Historia propia contada?
Farolitos de puñales.
Similitud de las cosas.
Heridas de vieja data.
Coincidencia de señales.
